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4 décembre 2007 2 04 /12 /décembre /2007 23:01

 

Ça tient à peu de chose

qu’il y ait quelque chose,

le temps fait son ouvrage,

 c’est un étrange mage,

qui prend dans les étoiles

 de quoi faire sa toile.

 

Papillon éphémère

posé un temps sur Terre,

tout vient donc du ciel,

de la forge éternelle,

de son feu, de ses cendres,

avant de tout reprendre.

 

Mais quelle est donc la fin,

le précaire destin

qui veut à la matière,

à la vie toute entière,

comme un défi lancé,

mêler de la pensée ?

 

Quelle est cette folie

venue de l’infini,

quelle est donc la raison

qui pose comme horizon

qu’il faut de la conscience

pour en chercher le sens ?

 

ça ne peut être la mort,

malgré tout ses efforts

qui voudrait tout glacer

figer ou terrasser,

mais peut-être l’envie

de voir gagner la vie.

 

La vie et ses souffrances,

telle une forme d’enfance,

suscite un au delà,

un ailleurs presque là,

fait de larmes et d’amour,

de l’espoir d’un toujours.

 

Tydé

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Published by tydé - dans Noosphère
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