Le blog de tydé

Que reste-t-il après l’amour,

Que reste-t-il de ses toujours ?

Que reste-t-il après l’ivresse,

Après l’ivresse et les promesses ?

« Je t’aimerai, tu m’aimeras,

Et pis voilà, ça suffira,

Avec l’eau fraîche de nos baisers

Pour nous nourrir, nous ressourcer. »

Mais la potion peut être amère

A n’être rien d’autre sur terre

Qu’un abandon dans d’autres bras

En renonçant à être soi.

Arrive un temps, un contre temps,

Où se demande à qui on ment

A mal être soi, à mal être l’autre

Autant pour soi que pour cet autre.

C’est le silence des différences,

Malentendus et contre sens,

Cachotteries, laisser-aller,

Qui, sournoisement, nous fait râler.

Le râle d’amour devient une plainte,

Et puis la plainte devient complainte,

De proche en proche, devient reproche,

« Approche-toi que je t’amoche ! »

Le cœur alors se fait rancœur,

Et le bonheur proche du malheur.

On passe ainsi sans innocence

De l’indolence à l’indécence.

Est-ce le destin ou un chemin,

Ou bien rond-point ou bien la fin ?

Inéluctable impasse d’être deux

Ou  bien défi avant d’être mieux ?



Tydé

L’amour est océan bordé par deux rivages,

incroyable rencontre entre les continents,

l’étoffe dont il se tisse est la source de vie,

et sa matière coule, c’est un sang dans nos veines.

L’amour est horizon où le regard s’arrime

pour fixer un chemin dans les courants du temps,

du levant au couchant, il appelle à demain,

à la folle aventure de larguer les amarres.

L’amour est un voyage, c’est une traversée,

d’un petit équipage d’un bord de vie à l’autre,

qui commence par un oui et peut-être y finit.

L’amour par tous les temps est fabuleux destin,

qui n’en finit jamais de danser et de vivre,

comme la ronde des jours, comme les flux de la mer.

Tydé

C’est souvent insouciantes,  téméraires et riantes

que les pousses graciles  dans un mouvement agile

s’élancent vers l’azur  le conquérir, c’est sûr.

L’arabesque du temps, passant et tournoyant,

tantôt plie, tantôt tord la forme que prend leur corps,

modifiant parfois même  ce que le vivre amène.

La force de grandir n’est jamais sans soupirs,

quelques fois jusqu ‘au sang, jusqu’au profond tourment,

compromettant l’envie et torturant l’esprit.

Il faut des jardiniers tout plein d’humanité,

des jardiniers du cœur, émondeurs de douleurs,

pour que le plant relève et retrouve sa sève.


Ces paysans de l’âme  ont un regard de femme

quand ils veillent à propos à écouter les maux

qui entaillent les chairs  des surgeons délétères.

Les gestes de leurs mains et leurs chants aussi bien,

malgré l’iniquité et la fatalité,

recueillent les plants meurtris pour un peu mieux de vie.

Ils se bousculent un peu,
Se taquinent des yeux
Et bavardent un peu fort.
Ils n’osent pas encore
Se prendre par la main.

 Avec un air mutin,
Ils promènent leurs mots
Comme le long de la peau
Le fait une caresse.

 
Ainsi naît la tendresse,
De l’envie d’un baiser,
De l’appétit d’aimer.

Qu’importe qu’on le devine,
En voyant leur trombine,
Ils passent sans s’arrêter
Comme le vent de l’été
Qui met le feu à tout.

Ils iraient n’importe où
Pourvu qu’un jour enfin
Ils ne deviennent qu’un.


 Leur regard en dit long,
C’est lui qui a raison.

Tydé