A quoi servent les mots sinon à être dits pour opposer aux maux un peu de notre vie ?
L’amour est foi étrange, Un culte de l’absolu Aux autels sauvages Qui fait dieu d’un doux songe Et Eden d’un instant. Il a ses initiés, Et ses blasphémateurs, Une foule de dévots Qui croient encore en lui Et un charnier rempli Des victimes de son zèle....
Lire la suiteIl n'est qu'aujourd'hui et il n'est qu'un souffle, pour que demain ne soit trop tard.
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