L’enfant et la terre

L’enfant qu’on bouffe tout cru

à la table du monde

aurait sûrement voulu

autre chose de cette ronde

qu’insouciance et folie

pour faire naître demain

et faire pousser la vie

le long de son chemin.

Il pleut sur son visage

un eau rendue acide

tous ses beaux paysages

ne sont que sables arides

et le ciel sur sa tête

devient comme un haillon,

pour que son cri s’arrête.,

il faut plus qu’un bâillon.

C’est son sol, sa maison

qu’on ripaille gaiement,

c’est sa vie qu’on répand

à tout vent sans raison,

consumant à l’envie

dans tous nos réacteurs

tous les arbres et leurs fruits

comme un feu avorteur.

On farfouille la vie,

on passe à travers tout,

et bientôt on choisit

ses grands yeux de grand fou ,

son cœur ou son cerveau

sortiront d’une glacière,

tandis que par troupeaux,

on lui fera des frères.

Et il ne reste aux pères

qu’à mourir à la guerre,

larme à l’œil, l’arme au poing

pour un quelconque pantin,

ou pour sauver l’usine

d’un labeur qui s ‘efface

loin de l’efficace

que Mozard assassine.

 A peine la femme est-elle

un homme comme les autres

qu’on voudrait qu’elle se vautre

au milieu des gamelles

en madone des cuisines

et en mère exemplaire,

mieux qu’aucune libertine

put l’homme satisfaire.

Peut-être brûlerons nous

d’aller trop comme Icare

au feu des secrets fous

qui nous saoulent, nous effarent.

Aller au cœur des choses,

c’est d’abord les aimer,

les ouvrir, si on l’ose,

n’est pas pulvériser.

La Terre, comme l’enfant,

ne voudrait pas mourir

au banquet insolent

où tout pourrait périr.

L’enfant, comme la Terre,

croit en nous et espère

que son destin

n’a pas de fin.