Le blog de tydé

La flamme parfois s’éteint,

Arrachée à la cire

Par le vent, le tonnerre

d’une tempête imprévue

La chaleur, la lumière

qui auraient dû danser,

se consumant tout doux,

S’effacent tout brutalement.

Et la mèche qui flamboie,

Sans presque vaciller,

ou à peine un instant,

n’est déjà que fumée.

Le jour paraît défait,

L’obscurité soudaine,

Tel un hiver glacial

Impitoyablement cruel.

Le trou béant ouvert

Est autant solitude

que stigmate de l’absence

et silence de l’azur.

Les yeux ne sont que larmes,

Ils voient sans horizon,

Sans comprendre la nuit

Ni n’attendre plus d’aube.

Il ne reste que le cœur

Pour allumer encore,

Et dans l’éternité,

La veilleuse soufflée.

La flammèche disparue

N’est plus feu, mais encens,

Le cordon est coupé

Qui la faisait de terre.

C’est maintenant au ciel

Peut-être qu’elle crépite,

Ajoutant sa lumière

A la voûte céleste.

Les paupières fermées,

La mémoire aux aguets

Et l’âme comme à l’affût,

On peut voir qu’elle virevolte.

Tydé

Insolite clairière,

Que nous dis-tu de si vrai

De l’esprit d’amour ?

On peut aimer autrement,

Chacun à son cœur,

Comme un pacte d’eau et de feu.

Comme soleil et pluie,

Sans s’éteindre, sans se brûler,

Ils ont le même ciel.

 
Tydé

Il n’y a d’éternel que le rêve de l’homme  

A devenir le ciel ou bien tout comme.

Pourtant l’étoile filante est sûrement une poussière,

Je ne fais rien de mal,

je suis un homme banal,

ni voleur, ni puissant,

ordinaire simplement.

J’ai un travail honnête,

une maison proprette

et un peu de loisirs,

quelques menus plaisirs.

Je fais ce que je peux

pour être un homme heureux,

je ne me cache pas,

 je ne m’engage pas,

un parfait citoyen,

un bon français moyen,

à sa place , rien que là

ni plus haut , ni plus bas.

Mais j’ai rêvé pourtant

être le meilleur des hommes,

plus sage et clairvoyant

qu’ un troupeau de médium.

J’espérais tout bonnement

l’énorme pouvoir du cœur

qui défait tout sûrement

l’écheveau du malheur.

Je ne peux pas grand chose,

je n’ai pas de pouvoirs,

ni d’argent , ni de gloire,

juste un peu de névrose,

un petit héritage

de complexes, de morale,

rien que de très normal,

pour un fils de mon âge.

Je n’ai de grand dessein

qu’allier le charitable

avec le confortable

sans m’épuiser sans fin,

cherchant un monde pas pire

plutôt qu’un paradis,

un coin assez joli

et pas tout un empire.

Mais j’ai rêvé pourtant

être le meilleur des hommes,

plus sage et clairvoyant

qu’un troupeau de médium.

J’espérais tout bonnement

l’énorme pouvoir du cœur

qui défait tout sûrement

l’écheveau du malheur.


Tydé

 tout excitées,

dans nos villages

et sur nos plages,

rode l’enfant loup,

l’enfant voyou ;

fils de personne,

on l’abandonne

à la folie,

la sauvagerie,

sans qu’il habite

dans nulle limites.

Voleur inculte

jamais adulte,

il vit sans loi,

ni vraiment toit,

il vit d’envie,

n’est pas fini.
A t-il un nom,

lui le sans non,

a t-il un cœur

plein de rancoeur,

a t-il la rage

d’être sans âge ?

Mais Nicolas,

en flanant là,

a donc croisé

qui le toisait,

le provoquait,

le tapotait.
Quinze ans à peine

de vie sereine

plantée d’un coup

 par un jour fou,

la nuit l’effleure

d’un sang d’horreur.

Enfant sauvage

contre enfant sage ;

a t-on voulu

l’enfance perdue

qui les relie

puis les délie ?

Quand les enfants,

tous les enfants,

auraient l’avenir

de leur désir,

seras tu là,

cher Nicolas ?

Tydé